Qual o problema desses homens?

Pior do que uma mulher que fala o que pensa é uma que escreve...
Quando eu tinha vinte anos, choviam homens querendo namorar comigo. Eu era uma menininha perdida, sem pais, com casa própria, virgem e cheia de pudores. Choviam homens. E homens interessantes, juro.
Aí agora, com trinta e poucos anos, continuo morando sozinha, trabalho, ganho bem, casei, separei, aprendi a fazer coisas legais como cozinhar, cuidar de casa, falar sacanagens e striptease e... nada. Os caras até se apaixonam por mim, se declaram, coisa e tal, mas nada de me levarem ao cinema de mãos dadas. Eu, meu guarda roupas fashion, meu blog, sem pudores e minha casa moderna, vivemos sozinhos.
Que é que eu tinha com vinte anos que eu não tenho mais? Não, não era um corpo melhor. Juro que eu tô melhor agora. Também melhorei de cabelo, de pele, de sorriso, de voz. Meus amigos mais antigos tão aí pra confirmar, sempre que me encontram, comentam: “Nossa, como você ficou melhorzinha com os anos!” Então qual é o problema?
Será que me falta aquela pureza que eu tinha com vinte anos? Poxa, mas eu não era exatamente pura, eu era só bobinha. Daquele tipo mala que espera chegar ao motel pra falar pro cara “sabe que é? Não tô a fim não”. Que homem gosta disso? Hoje em dia se não tô a fim não dou nem bom dia. Penso maldade, sinto cheiro de maldade logo e me afasto quando não quero, sempre falo o que penso, pois não devo nada a ninguém. Um amigo diz que eu sou “suja”, no bom sentido. Sei q não sou mais aquela boba que era antes, só ás vezes, me faço de boba, mas sempre tem um motivo, kkk.
Será que os homens sentem falta de quando eu era estagiária, com o dinheiro suado? Pode ser. Homem é meio tosco e sempre se sente mais seguro com uma menina aprendendo o que é a vida. É mais fácil ser o rei do sexo com uma inexperiente, ou ser o rei do bom gosto gastronômico com uma garota que paga o McDonalds com ticket restaurante. É, eu exigia e assustava menos naquela época. Mas será que é só isso mesmo? Descobri que não.
Passei os últimos meses encarando todo e qualquer relacionamento como estudo antropológico e desvendei o grande mistério da minha solidão: os caras têm medo, na verdade, das minhas letrinhas e da minha atitude. Dá pra acreditar?
Eles acham que se não forem bons o suficiente na arte do acasalamento, no dia seguinte vai ter um texto meu com o titulo “Tudo o que é bom dura pouco, mas dois segundos não é rápido demais?”. Eles acham que se não forem inteligentes o suficiente durante o jantar, no dia seguinte não vão escapar à minha critica “O que sobra dentro da calça falta dentro do cérebro”. Tem de tudo. Do cara que não sustenta namorar uma mulher que não só tem passado (existe alguém que não tenha passado?), ao cara que fala “Tanto texto bonito para outros caras e nenhunzinho pra mim? Não quero mais sair com você!”.
Outro dia ouvi de um cara que tava me paquerando “Não, não fala nada sobre você pra mim, pq vai perder o mistério”! Como assim?
É isso então. É aí que está o problema. Eu escrevo, eu falo sobre a minha vida e isso causa nos machos um misto de medo “Será que ela vai me expor?”, “Será que ela vai me dar um fora?” Com um misto de quebra de magia “ah, ela fala demais ali, prefiro aquela mulher muda e sem personalidade que sempre vai ser um mistério para mim”. Homem prefere assim, mulher sem personalidade, porque é mais fácil, é só pegar, transar e pronto, satisfez!

Não vou ser hipócrita, eu gosto de sexo, mas gosto com qualidade, gosto da arte da conquista. Nada substitui um bom papo, se conhecer aos poucos, demonstrações de afeto em público, saidinhas rápidas, curtir um boa música juntos e no fim uma boa noite de sexo. Mas tudo tem tempo e tem que ser curtido por ambas as partes, agora, essa coisa rápida que está nos tempos de hoje, não dá, as pessoas não querem saber nem o nome, isso pode funcionar numa micareta, mas no dia a dia pra seres pensantes e com personalidade, isso não rola.
Entrei numa baita crise. Repensei a vida, repensei a morte da bezerra, aumentei a terapia da escrita. Mas depois cheguei a uma conclusão maravilhosa e definitiva: nenhum homem, até hoje, me deu mais prazer do que escrever. Então que se danem eles.

Beijo, me liga!

Krika